comimos pizza en el suelo del salón porque los muebles no habían llegado.
Tyler miró a su alrededor las habitaciones medio vacías.
“No es como la casa de papá”, dijo.
Sentí un dolor familiar.
“No. No lo es.”
Guardó silencio un momento.
Luego sonrió.
“Pero aquí puedo respirar.”
Le miré.
“¿Qué quieres decir?”
“En casa de papá, todo tenía que parecer perfecto. Mis notas. Mi ropa. Con quién hablé. Lo que dije. Incluso cuando tenía miedo, tenía que fingir que no.”
Cogió otra porción de pizza.
“Aquí, puedo ser yo
