se me daba fatal decir que no.
Entonces, un martes, Denise apareció en mi puerta.
—Por favor, dime que tienes una batidora de pie.
—Sí, tengo una.
Señaló hacia mi cocina.
—¿La de color crema?
Se me hizo un nudo en el estómago.
Era una vieja KitchenAid que mi madre había comprado en 1989. La había usado todos los domingos hasta que se volvió demasiado débil para cocinar. Después de que murió, conservé la batidora porque el sonido de su motor me recordaba a ella.
—No —dije—. Preferiría no prestar
