Seis años después de que una de mis gemelas muriera, mi segunda hija vino de su primer día en la escuela, diciendo: “Prepara otra lonchera para mi hermana”

Seguí la mirada de mi hija y se me cortó la respiración. Una niña pequeña, la imagen especular de Junie, estaba junto a una mujer con un abrigo azul marino. El rostro de la mujer estaba tenso, observándonos.

Se me hizo un nudo en el estómago.

Y luego, justo detrás de ellas, había una mujer a la que creí que nunca volvería a ver.

Marla, la enfermera. Era mayor, pero era imposible que olvidara aquellos ojos. Permanecía como una sombra.

Tiré suavemente de la mano de Junie. “Vamos,