nevera había hecho que el metal se contrajera.
Quizá había cerrado el tarro demasiado fuerte sin darme cuenta.
Sin embargo, seguía pasando.
Una tarde, estaba preparando pasta para nuestra hija, Lily.
Tenía nueve años por aquel entonces y estaba sentada en la encimera, contándome una discusión que había presenciado en el colegio.
Cogí el tarro de salsa de tomate e intenté abrirlo, pero la tapa no se movía.
Apreté el tarro contra mi barriga y lo giré hasta que me ardió la palma de la mano.
“¿Quieres que llame a
