desaparecido. No había habido tías en las fiestas, ni primos, ni abuela que la visitara en su cumpleaños. Su infancia había sido como una casa con demasiadas habitaciones cerradas en el corazón.
Margaret miró entonces a Emily, y algo cambió en su expresión.
No fue un acto de bondad.
Pero tampoco era odio.
Fue un reconocimiento.
—Te pareces a ella —dijo Margaret en voz baja.
La frase entró en la habitación como una cerilla que toca papel seco.
Emily se quedó quieta.
“¿Como mi madre?”
Margaret apretó la mandíbula como
