reunirse conmigo a solas.
Nos sentamos en uno de mis restaurantes cerrados antes del servicio de cena, en la hora tranquila en la que las sillas aún estaban boca abajo sobre las mesas y la cocina olía ligeramente a ajo y limón.
“Quiero trabajar”, dijo.
Casi me río. “Ya has trabajado antes”.
“No. Me refiero a trabajar de verdad. No a ser presentador. No a hacer contactos. No a fingir que ser tu hermano es un trabajo.”
Lo estudié.
Parecía avergonzado, pero sincero.
“¿Haciendo qué?”
Miró hacia la cocina. “Lo
