cette femme vêtue d’un vieux jean et d’un sweat-shirt délavé. De quel colonel tu parles, bordel ?… C’est une serveuse ! La fille d’une folle qui vend des tartes !
Sans abaisser le bras, le colonel tourna lentement la tête vers Travis. Son regard était d’une noirceur si minérale, si implacable, que Travis rentra d’instinct la tête dans les épaules et fit un pas en
arrière, heurtant le torse de son père.
— La personne devant laquelle vous vous tenez, citoyen, martela l’officier supérieur d’une voix habituée à couvrir le vacarme de
