pánico me asustó más que el agua.
—¿Qué hay dentro? ¿Me estás engañando? ¿Tienes otro hijo?
—No —respondió rápidamente. Luego vaciló.
—Por favor, espera a que llegue a casa.
Cuando Ben llegó, abrió el cajón con una llave que llevaba en su cartera. Dentro había una caja empapada, un frasco roto de perfume rosa y decenas de fotografías de una
niña mientras crecía.
—¿Quién es ella? —pregunté.
Ben miró las fotografías.
—Mi hija. Se llama Lily. Tiene veintitrés años.
Sentí que la habitación daba vueltas a mi alrededor.
Llevábamos doce
