propinas en pequeños montones sobre el edredón: alquiler, electricidad, comida.
El montón de la comida siempre era el más pequeño. Mis pies dolían dentro de unos calcetines que había usado doce horas seguidas, y a mis treinta y dos años, todavía vivía al día, sintiéndome como si estuviera conteniendo la respiración bajo el agua.
La cena benéfica llegó como un
turno de última hora: pantalones negros, camisa blanca y una bandeja de copas de champán equilibrada sobre el antebrazo.
Me había saltado el almuerzo y la cena para poder entrar
