junto al teclado me hizo detenerme.
Una guitarra negra y maltrecha con una pequeña pegatina de una estrella plateada cerca del mástil.
Mi guitarra.
La había comprado de segunda mano a los dieciséis años y la tocaba casi todos los días hasta que las discusiones con papá se volvieron insoportables. Al final, desapareció durante uno de mis intentos de ordenar mi habitación. Había dado por hecho que la había tirado sin querer.
La tomé.
Y ahí estaba, apoyada en un soporte con cuerdas nuevas.
La tomé y la giré entre
