las tendí. Frunció el ceño. —¿Qué estás haciendo?
—Te vas. Le dije. —¿Qué?
—Necesitas irte. Protestó—: Esta también es mi casa.
—Y esta noche no me importa. Me recordó—: Claire, son casi las ocho. Y respondí—: Entonces no tendrás problemas para encontrar un hotel. Pensé en once años dedicados a hacer cómoda su vida doméstica: sábanas limpias, compras, recordar el cumpleaños de su madre, recoger la ropa de la tintorería, sentarme a su lado en urgencias, escuchar pacientemente quejas de oficina sobre personas cuyos nombres había olvidado. No podía realizar
