que jamás tomaría de mi hija.
Maya había cumplido dieciséis años ese verano. Y los dieciséis, como había llegado a comprender, son una edad extraña para una madre. Ya no era una niña, pero todavía no era completamente adulta. Cuando tenía seis años, me tomaba de la mano automáticamente en los estacionamientos. A los diez, todavía se subía a mi cama durante las tormentas eléctricas. Pero a los dieciséis, la calidez y la ternura se expresaban en pequeños gestos: un beso rápido en la mejilla, un abrazo distraído, un apresurado “
