tenía seis años, uno menos que yo.
Sus ojos se iluminaban cada vez que alguien pronunciaba su nombre con cariño.
La mayoría de los niños no lo dijeron con amabilidad.
La señalaron y se rieron.
Mi hermana era diferente en un sentido por el que el mundo la castigaría.
Se burlaron de ella hasta que lloró.
Me plantaba frente a ella como una pequeña muralla, con los puños apretados a los costados.
Ben, mi mejor amigo, era el único chico que nunca se inmutaba.
—Rosie, siempre nos tendrás a Ben
