Wall Street se volvían demasiado ruidosos o demasiado familiares, ella no retrocedía; los corrigió con una mirada fría y plana que los apagó instantáneamente. Había aprendido a dominar su propio espacio. Lo había aprendido observando a un maestro.
Era un martes por la noche. La lluvia golpeaba las ventanas delanteras—un aguacero torrencial de verano que había despejado las calles. El salón estaba casi vacío. Clara limpió la estación de servicio, escuchando el suave jazz que sonaba a través de los altavoces superiores. Ella miró hacia el fondo de la habitación.
