El borrador se está congelando.”
Nadie respondió. Un sudor frío le atravesó la columna vertebral. La lógica le decía que era sólo el viento o un gato callejero tirando un cubo; el instinto, perfeccionado por años de anticipación de la violencia, le gritaba que corriera de regreso al comedor. Antes de que pudiera dar un paso, la pesada puerta se abrió de golpe, revelando la silueta de un hombre saliendo de la lluvia. Los pulmones de Clara se agarrotaron. Ella dejó de respirar por completo.
“Hola, Clare Bear.” El apodo
