pulgada por una cuña de goma utilizada por los ayudantes de camarero. Y en el comedor, Arthur Moretti nunca se había ido.
Arthur tenía la intención de irse. Había salido por la puerta principal del Onyx Lounge, levantándose el cuello del abrigo contra la lluvia torrencial. Su conductor, Paul, tenía el motor del Lincoln Town Car blindado en marcha y el escape caliente se elevaba hacia el aire frío de la noche. Pero algo había hecho que Arthur se detuviera en la acera —una sombra en el callejón, un destello
