cabeza de golpe.
Derek estaba de pie al final del pasillo de lavadoras. Parecía horrible. Su ropa estaba empapada, pegada a su demacrada figura. Su rostro estaba pálido, sus ojos hundidos profundamente en sus cuencas, ardiendo de una manía febril alimentada por las drogas. Su brazo izquierdo temblaba incontrolablemente, su mano agarraba un cortador de cajas sucio con mango naranja. La hoja fue empujada hacia afuera, brillando opacamente bajo el zumbido de las luces del techo.
Clara se puso de pie de un disparo y dejó caer su libro. Ella
