el laberinto de mesas, la tenue iluminación hacía que el salón pareciera un submarino navegando por las profundidades del océano. Se acercó a la cabina de la esquina y dejó el vaso fresco de Macallan, cambiándolo silenciosamente por el vacío. “Su cheque, señor. Moretti,” dijo suavemente, colocando el folio de cuero sobre la mesa.
Arthur no lo buscó de inmediato. Se sentó perfectamente quieto, con sus grandes y callosas manos apoyadas sobre la mesa de caoba. Parecía agotado esta noche. Las sombras bajo sus pálidos ojos eran pronunciadas y su
