estaba impecable. La chaqueta estaba cubierta sobre el respaldo de una silla de cuero, su corbata de seda se aflojó, las mangas se enrollaron en una patética imitación del retrato de mi abuelo en la planta baja. Estaba de color rojo brillante en la cara, inclinándose tan lejos sobre la mesa de caoba que su nariz casi estaba tocando el altavoz.
“¡Encuéntrala!” Martin rugió al teléfono, su voz se rompió con el tono frenético de un hombre que se daba cuenta demasiado tarde de que había saltado de un avión
