a encontrar su ritmo y el restaurante intentó recuperar su elegante ilusión. Pero la ilusión ya estaba rota. Cada persona enese comedor sabía que algo sagrado había sido revelado: la mujer equivocada había sido tratada como si perteneciera afuera.
Marcos buscó el pan, desgarró un pedazo y sonrió con dolor de cariño. “¿Recuerdas la primera vez que toqué tu puerta?” Me preguntó.
Por supuesto que lo hiciste.
Lo recordaste todo.
Había sido verano en el interior, el tipo de época brutal cuando el camino se convirtió en polvo rojo y
