competirías con otra mujer. Sabía que nunca suplicarías. Sabía que firmarías los papeles.”
Me ardían los ojos.
“Así que usaste lo que sabías de mí.”
“Sí.”
“Contra mí.”
“Sí.”
La honestidad dolía más que una excusa.
“Me dejaste creer que no era suficiente.”
“Lo sé.”
“Durante seis años.”
Su voz bajó.
“Lo sé.”
Me di la vuelta.
Debajo de nosotros, los faros se movían a lo largo del río como arroyos blancos y rojos.
“Deberías haber confiado en mí.”
“Sí.”
“Deberías haberme dejado decidir qué riesgos estaba dispuesto a asumir.”
