“Lo recordé.”
“¿Durante veintidós años?”
“Sí.”
Algo en su respuesta me hizo doler el pecho.
Adrian se sentó frente a mí.
“La tercera vez que vino, le di copias de los números de envío que había apuntado.”
“¿Qué pasó después?”
“Me dio las gracias.”
“¿Y?”
“Y me dijo que si alguien preguntaba, nunca nos habíamos conocido.”
Mis dedos se sentían fríos.
“Luego murió.”
Adrian me miró.
“Sí.”
“¿Cuánto tiempo después?”
“Once días.”
Aparté la mirada.
Once días.
Durante veintidós años, imaginé los últimos días de mi padre como ordinarios.
Café
