voz se quebró.
Durante cuarenta años, nunca faltó a su trabajo matutino.
Tomé el vaso de sus manos temblorosas y lo coloqué en la mesita de noche.
Entonces lo abracé.
“Ya no tienes que recordarlo todo tú solo.”
Comenzó a llorar apoyado en mi hombro.
Esa mañana, nuestra hija llegó con el desayuno y juntas repasamos las nuevas instrucciones de
mi médico.
Robert me observó en silencio antes de tomar mi mano.
“Hace cuarenta años prometí que cuidaría de ti”, dijo.
Le besé la frente.
“Y ahora me toca a
