sentí enojo.
Luego humillación.
Después esa vieja vergüenza familiar de darme cuenta de que yo había sido el tonto en una historia que todos los demás ya entendían antes que yo.
Pero debajo de todo eso había algo peor:
dolor.
Porque en algún punto del camino había empezado a creer que yo le importaba a la señora Rhode tanto como ella me importaba a mí.
Crecí en hogares de acogida, así que tal vez debí haberlo sabido.
Mi madre me abandonó cuando era bebé, y mi padre pasó mi infancia
