probablemente de unos cuarenta años, y en sus ojos se reflejaba la cautela cansada de alguien que ya había comprendido más de la velada de lo que quería expresar.
—Lo
siento —me dijo.
Su voz era tan baja que los invitados que estaban detrás de mí no pudieron oírla.
“Le dijeron al camarero que su tarjeta estaba registrada.”
Bajé la mirada hacia la carpeta de cuero negro.
“¿Mi tarjeta?”
Él asintió una vez.
“Dijeron que usted hizo la reserva.”
Esa parte era cierta.
Seis semanas antes, mi madre me había
