de mi padre.
También sabía que nunca había hablado de Rebecca ni de Sophie.
A la tarde siguiente, fui a visitarlo yo sola.
Estaba sentado erguido en su cama del hospital, con aire de enfado por el monitor cardíaco.
“¿Cómo está tu madre?”, me preguntó.
“Agotada”.
Asintió con la cabeza.
“¿Te has quedado con el sobre?”.
“Sí”.
“Bien”.
“No, papá. No está bien”.
Acerqué una silla.
“¿Quién es Rebecca?”.
Su expresión cambió.
“Claire…”
“¿Sophie es tu hija?”
“¿Qué?”.
“La chica de la foto”.
Me miró fijamente.
Luego cerró los ojos.
