copos de nieve descendían suavemente entre los pinos, cubriendo la barandilla del porche de un blanco puro.
La abuela se apoyó en mi brazo, envuelta en su chal de lana, contemplando las tierras que su esposo había despejado con sus propias manos cincuenta años atrás.
Tomó una larga y tranquila respiración del frío aire invernal.
“¿Iván?”, llamó suavemente.
“¿Sí, abuela?”
“Mira el jardín”.
Miré el tranquilo césped cubierto de nieve, iluminado por la cálida luz amarilla de las lámparas del porche.
“Es hermoso”, dije.
Sonrió, una sonrisa real, completa y
