yo se la ofrecí.
Aquello me destrozó de una forma extraña.
Tres años antes habría asumido que podía tocarme.
Ahora necesitaba permiso.
Y era correcto.
Nuestra hija nació a las once y doce.
Prematura.
Pequeña.
Pero respirando.
Cuando la pusieron sobre mi pecho, lloré.
Adrian también.
—Ava.
Dije.
Él me miró.
—¿Ava?
—Si todavía te gusta.
—Sí.
Pausa.
—Mucho.
Así se llamó.
Ava Cross-Blake.
Ambos apellidos.
Fue idea de Adrian.
—No quiero que los documentos vuelvan a contar una historia incompleta.
Dijo.
Después del parto tuve una hemorragia.
No catastrófica.
