por favor —suplicó mi madre entre sollozos, extendiendo sus manos temblorosas sobre la mesa de acero—. ¡Somos de tu misma sangre! Cometimos un error… ¡nos equivocamos contigo! Por favor, habla con los fiscales. ¡Diles que fuimos buenos padres para ti!
Me senté con calma y meacomodé la chaqueta.
—¿Buenos padres? —pregunté en voz baja—. Los buenos padres no miran a su hija de diez años, herida, y preguntan: «¿Qué se supone que debemos hacer contigo ahora?». Los buenos padres no echan a la calle a su hija discapacitada de dieciséis
