«¡Cómprales leche a esos niños miserables!», se burló mi rica prometida, arrojando veinte dólares al suelo frente a mi exesposa, que estaba en la ruina. Pero al ver a los dos bebés atados a su pecho, se me heló la sangre: tenían mis mismos ojos azul grisáceos. Esa noche, abrí a la fuerza la caja fuerte oculta de mi investigador de divorcios. Dentro había fotos falsas de la infidelidad y registros hospitalarios que demostraban que Maren no había tenido gemelos… había dado a luz a trillizos. Me temblaban las manos al leer una nota cortante: «Asegúrate de que Rowan nunca se entere de lo que le pasó a la niña…»

que prefiero representar a una madre que lucha por sus cachorros que a un director ejecutivo cegado por un sociópata.

—Evelyn llevará a los chicos a una casa segura custodiada por mercenarios —dijo Maren mientras se ponía una chaqueta—. Tú y yo iremos al Hotel Hermitage.

“Maren, si vamos a esa cena, les avisamos. Deberíamos ir directamente a la pista de aterrizaje.”

—No —Maren se acercó a mí, presionando con fuerza mi pecho con el dedo—. Si nos llevamos a Clara, los abogados de Grant nos meterán en líos judiciales