a alguien —dijo—. Alguien de mejor posición social. Alguien que no necesite nada de ti.
“Lo sé.”
El domingo por la tarde me senté en mi apartamento y contemplé el lago Lady Bird.
Debería haberme sentido aliviado. Reivindicado. Inteligente. Como si me hubiera protegido.
Yo no.
Me sentí mal.
Porque cada pocos minutos, recordaba su voz al teléfono a las siete de la mañana del martes.
Wes. ¿Y qué? ¿Qué son diez años?
Entonces, en la quinta noche, se abrió la puerta principal.
Domingo. Seis y cincuenta de la tarde.
