en silencio.
Maya me miró fijamente, con la mano temblando sobre la manta.
—Mi padre murió cuando yo tenía doce años —susurré.
—Lo sé —dijo ella.
“¿Cuántos años tiene?”
“Treinta y uno.”
Tenía treinta y seis años.
Cinco años de diferencia.
Los viejos recuerdos comenzaron a aflorar en fragmentos: mi padre marchándose de viaje sin explicación, mi madre quemando cartas en la chimenea después de su funeral, la forma en que reaccionó la primera vez que traje a Maya a casa.
Se le había caído un vaso.
En ese momento,
