vieja, café recién hecho y trabajo duro: cosas que Ryan había despreciado durante toda su vida.
La campanilla que había sobre la puerta sonó y una sombra se proyectó sobre mi mesa.
Levanté la vista. Era Ryan.
Parecía diez años mayor. El traje a medida había desaparecido, sustituido por una camisa arrugada. Llevaba el pelo revuelto y la chispa arrogante de sus ojos se había apagado por completo, reemplazada por una mirada desesperada y vacía.
—Papá —susurró.
No lo invité a sentarse. Simplemente corté un trozo de mi panqueque. “Ryan”.
