que siempre me protegería.
Estaba equivocada.
Mi padre, Richard, tenía cincuenta y tres años. Era dueño de una pequeña empresa de construcción y siempre había trabajado duro para mantener a nuestra familia.
Al menos, eso era lo que yo creía.
Pero desde hacía varios meses algo no iba bien.
Había dejado de dormir correctamente. Discutía constantemente con mi madre y recibía misteriosas llamadas telefónicas a altas horas de la noche.
Cada vez que entraba en la habitación, terminaba inmediatamente la conversación.
Una mañana de sábado llamó a la puerta de