se detuvo un segundo, como si acabara de recordar una formalidad.
—Quédate con la tarjeta negra. La contraseña es tu cumpleaños.
Una última limosna para su exesposa.
La puerta se cerró.
La oficina quedó en silencio.
Yo tomé la tarjeta negra, caminé hasta el basurero y la dejé caer.
Luego salí del registro civil.
El sol era tan fuerte que tuve que cubrirme los ojos.
Con la otra mano acaricié mi vientre.
Alexander Shaw, pensé.
Entre nosotros no ha terminado nada.
Apenas acaba de empezar.
Diez años pasaron como una
