de galletas caseras.
“Escuché que eres bastante la artista ahora, Hazel”, dijo, asentándose en una silla en la mesa de la cocina.
Mi abuela se rió, con las mejillas enrojecidas de rosa.
“Oh, solo pinto por diversión”, dijo. “Nada es especial”.
Los vi hablar y sentí que algo se aflojaba en mi pecho. Después de todo, ella todavía era de alegría.
Pero nada era perfecto.
Sometimes I’d find her sitting by the window, staring out at the hills. In those moments, her eyes carried the same far-off look I’d seen