que me dijo: “A veces la gente no necesita medicinas primero. Necesitan a alguien que realmente los escuche”.
Una tarde, mientras limpiaba la casa, encontré una caja debajo de su cama.
Dentro había cartas. Docenas de ellos. Todo dirigido a mí.
Ella los había escrito a lo largo de los años cuando era niña en Greenville, cuando estaba ocupado con la escuela, cuando solo la veía en los veranos. Nunca los envió por correo; solo los guardó, página tras página de su letra.
Ella habló de su jardín. Sobre el