tu abuela”, dijo. “Suave. Tonto. Desagradecido”.
Miro a cada uno de ellos a su vez.
En mi padre, que una vez me tuvo en sus osos a través de nuestro patio de Greenville; en mi madre, que había vendado mis rodillas raspadas cuando choqué mi bicicleta; en Paula, que solía enviar tarjetas de cumpleaños con cinco dólares facturados dentro cuando era pequeña.
Vi la edad. Pánico. El miedo a las consecuencias.
Pero Inn no ve remordimiento.
—Estaré con la abuela —dije. – No me busques.
Me di la vuelta, asentí con