tenían razón.
Quizás estaba dejando que la soledad nublara mi juicio.
Quizás la amabilidad de Wendell no era tan inocente como parecía.
Pero entonces me acordé del serrín.
La pintura amarilla.
El agotamiento.
Y las preguntas curiosas sobre la cocina de mi madre.
Algo no encajaba.
Así que decidí descubrir la verdad por mí mismo.
Meses antes, Wendell había escrito su dirección en una servilleta por si surgía alguna emergencia.
Lo encontré en el cajón de mi cocina.
1412 County Road 664, Ferris, Texas.
El jueves por la mañana, me
