—Un acuerdo. ¿Algo que demuestre que los invité a vivir aquí?
El rostro de mamá se endureció.
—No seas ridícula. Soy tu madre.
—Y yo soy la propietaria de esta propiedad.
El silencio que siguió fue casi satisfactorio.
Casi.
Porque, bajo mi enfado, aún quedaba una parte pequeña e ingenua de mí que deseaba que dijera algo que llevaba doce años esperando oír:
«Lo siento».
«Nunca debí echarte».
«Debería haberte protegido».
En cambio, dijo:
—Me debes más respeto que esto.
Retiré la mano del interfono.
Entonces, recordé algo.
Doce años
