perdido.
Escribió sobre extrañarme. No en un lenguaje dramático y amplio. En pequeños detalles específicos. Se perdió la forma en que dije la palabra mariposa cuando tenía dos años, rompiéndola en tres palabras separadas. Se perdió el sonido que hice cuando me reí, que dijo que era idéntico al de mi madre. Se perdió el peso de mí sobre sus hombros en el parque.
Las cartas posteriores eran más tranquilas. Más corto. Dejó de pedir permiso para visitar. Simplemente escribió que todavía estaba aquí. Que todavía pensaba en mí. Que
