acumulado de una historia que nunca me habían contado, escrita en la mano de un hombre que había pasado tres décadas tratando de llegar a mí a través de una puerta que mi abuela había cerrado.
No era irreprensible. Se había ido. Había tomado las decisiones que pusieron en riesgo a nuestra familia. Se había alejado de una hija de tres años y una esposa que lo amaba.
Pero también había escrito cincuenta y tres cartas a una mujer que nunca respondió. Había conducido un camión de helados por mi
