era una puerta que mi abuela mantenía cerrada, y dejé de buscar la manija.
Ahora su letra estaba en la mesa de mi cocina.
Leí la carta.
No ha pasado mucho tiempo. Una página. Escrito cuidadosamente en la mano de alguien que se había tomado el tiempo de elegir cada palabra.
Escribió que se llamaba Thomas Allen Calloway. Escribió que era mi padre. Él escribió que se había ido cuando yo tenía tres años, no porque quisiera, sino porque creía en ese momento que salir era la única manera de
