casa. La que habría dejado que otra persona se encargara del asunto y luego se habría disculpado con Mark por las molestias.
—Es mi casa —dije—. Voy a entrar.
La puerta lateral estaba abierta, sostenida con una de sus cajas.
COCINA, decía con rotulador negro. La letra de Mark. Lo habría reconocido en cualquier parte. Había etiquetado cada caja en cada mudanza que habíamos hecho con exactamente las mismas mayúsculas.
Lo pasé por encima.
Mi cocina parecía la de un desconocido. Sus cajas estaban apiladas contra la pared que pensaba
