respondió.
Leo nos observaba a todos, con el agua intacta.
—Quizás el cartero se equivocó —dijo mi padre, pero ni siquiera él parecía convencido.
—¿Ocho veces? —pregunté.
Se dejó caer en la silla.
Durante un rato, nadie habló.
Entonces mi madre tomó la primera carta y la desdobló. Sus ojos recorrieron la página. Recordé haberla escrito en la mesa de la cocina de un apartamento prestado, con Leo pateándome bajo las costillas mientras intentaba no llorar sobre el papel.
Mamá, papá, estoy bien. Sé que están enojados. Sé que piensan
