Noah y yo a los doce años, con el agua del arroyo hasta los tobillos. Noah a los dieciséis, con una guitarra. Noah y mi padre arreglando los escalones del porche. Noah sentado en esa misma mesa de la cocina, sonriendo a la cámara con el mismo hoyuelo que tenía Leo.
Leo tocó la fotografía con un dedo.
“Se parece a mí”, dijo.
—Sí —susurré—. Lo hace.
Mi padre se aclaró la garganta. “Noah era un buen chico”.
Levanté la vista. “Lo era”.
“Debería haberle hecho caso.”
Nadie se apresuró
