Mi madre parecía más pequeña, como si diez años de arrepentimiento la hubieran encogido silenciosamente. Sin embargo, allí de pie, volvió a tener diecinueve años, aferrada a una bolsa de lona mientras me veían marcharme.
—¿Por qué no nos lo dijiste? —preguntó mi madre.
Casi me reí, no porque fuera gracioso, sino porque la pregunta me dolió en un lugar que creía curado.
—Lo intenté —dije—. No quisiste escuchar.
Mi padre desvió la mirada.
“Dije que nos afectaría a todos. Dije que algún día lo entenderías. Pero estabas tan enfadado
