una disculpa antes de pedirte nada.
Le temblaba la mano, pero no se detuvo.
Al anochecer, ya había escrito cuatro páginas.
Mi padre las leyó en silencio y luego puso su mano sobre la de ella.
—Yo te ayudaré a encontrarlo —dijo.
Ella levantó la vista, sobresaltada.
“¿No me odias?”
Su rostro se tensó.
“Estoy enfadado. Estoy dolido. Todavía no lo entiendo todo.” Miró hacia el patio, donde Leo sostenía dos tablas formando una cruz torcida. “Pero pasé diez años dejando que el orgullo me costara a mi hija. No
