tampoco podía entrar.
La primera noche que intentó dormir en la cama vio la marca más clara en la pared donde había estado mi mesita.
Se levantó.
No volvió.
Su madre llegó un domingo.
—Daniel, esto tiene que parar.
—¿Qué?
—Vivian se ha marchado. Mara también. No puedes seguir…
—No hables de ellas como si fueran equivalentes.
Su madre frunció el ceño.
—Siempre supimos que Vivian era…
—No.
La interrumpió.
—No digas “la mujer correcta”.
La madre quedó sorprendida.
Porque durante años lo había dicho.
A veces en broma.
A
