a sus orígenes.
El piano reluciente que se encontraba en el centro del vestíbulo había sido afinado la noche anterior. Por un hombre llamado Otto, que llevaba treinta y ocho años afinándolo.
Nada en Vincent Turner parecía encajar en la mañana cuidadosamente planeada por Grant.
Grant señaló hacia las puertas giratorias.
—Hay una cafetería a dos cuadras —dijo—. En la Séptima. Te daré suficiente para el desayuno.
Vincent negó con la cabeza.
—Lo agradezco —dijo—. Pero no pedí dinero.
Grant lo miró fijamente.
“Pedí jugar”, dijo Vincent.
En ese momento
